Attimi in attesa
di luce. Mattonelle
di cemento dipinto
a grani lucidati,
tra corridoi e stanze
col respiro sospeso
sulle lampade alogene.
La porta chiusa da vetri
animate da ombre colorate.
Tutto è fermo. Perfetto
nell’oscillazione tra il punto
e l’arco. Così, nulla accade.
Un sorriso sorprendente irrompe.
©francescorandazzo2019
C’è stato, c’è e ci sarà sempre un tempo
in cui gli orrori sono dimenticati. Così
rinata dall’ignoranza, l’umanità torna
rabbiosa, prepotente, priva di scrupoli:
ogni crimine giustificato da un sorriso
di scherno, davanti ad occhi ottusamente
fissi e le coscienze sono le prime a morire.
Ogni Dio viene spogliato di pietà, brandito
come scudo, levato nei suoi simboli traditi
come un’ascia implacabile. La menzogna
e il disprezzo, l’esaltata foia dell’inganno
diventano le stelle polari dell’ennesima
rovina. Tutti i mediocri vengono scelti
per guidare un’altra spensierata apocalisse.
Sono qui, a guardare tutto questo, ancora
attraverso questo tempo irredimibile, oscuro,
trattengo il respiro, in quell’istante di silenzio,
che precede le urla e lo strazio. Ho gli occhi
bruciati e un brandello di cuore disperato
in mano. Sotto i piedi sento lo sguazzo nero,
tendo la mano come un cieco sull’orlo dell’abisso.
©francescorandazzo2019
Sul lungomare di levante, il vento
s’ostina con millenaria ironia, ecco
che dall’alto cala fendenti sui visi
dei passanti, sulle auto indifferenti,
sui palazzetti antichi eroicamente
erosi da secoli di dura resistenza.
Da giù, il mare s’alza prepotente,
spruzzando ventagli d’acqua verde,
sussurri d’onde diventano tuoni,
mentre gli scogli presuntuosamente,
accolgono e contrastano, applaudendo.
In questo gran teatro di natura, ognuno
s’illude d’essere intemerato cavaliere,
protagonista d’avventure irragionevoli,
ma laggiù, all’orizzonte, lucente e cinico,
un lampo di luce, freddo e lontano,
impaura e rende ogni figura umana,
pallida sagoma di comparsa oltre il sipario.
©francescorandazzo2019
Quella mano che asciugò il pianto,
passando con dita leggere sul viso
come per dipingere su quel soffrire
una nuvola di lieve freschezza, così
s’aprì in quell’attimo frantumato
l’iride del dolore come uno specchio
appena forgiato su un mondo nuovo.
©francescorandazzo2019
Dall’asfalto sbreccato esala rovina del presente,
polvere e sassolini cantano dispettosamente,
ma dal cuore profondo della terra vivente,
pulsano ditirambi lontani, sommessamente,
il battito profondo dell’agorà millenaria
scandisce segretamente ogni destino, quassù.
E quando dal mare sale il grecale furioso,
le persone per attimi si perdono e smemorano,
dimenticano l’ora, sentono una lingua perduta,
senza sapere cosa sia, frastornati, esalano
parole che essi stessi non capiscono più.
In quegli istanti sentono la possibile salvezza,
ma temono anche l’ineluttabile Fato, la tragedia.
Poi tutto torna a scorrere come se nulla fosse
e la voce dei templi sepolti sfioca e si spegne.
Ma il sonno degli Dei, non è mai tranquillo.
©francescorandazzo2019
Per ciascun gesto
Per ciascuna parola
Per ciascun errore
Per ciascuna scelta
Per ciascun ostacolo
Per ciascuno scivolo
Per ciascuna rupe
Per ciascuno sguardo
Per ciascuna distrazione
Per ciascuna presunzione
Per ciascun orgoglio
Per ciascuna umiltà
Per ciascun passo indietro
e per ciascun passo avanti
Per tutte le volte in cui manca
il coraggio di mettersi da parte
e abbracciare quell’altro
Per ogni azione sospesa
sul filo del dare e avere
Per tutto, si dovrà rendere conto
non nel Giudizio finale
– Perché tanto presumere? –
ma a sé stessi, per tutti gli istanti,
pesanti come secoli bui,
che ci schiantano il cuore
massacrato dal rimpianto,
dalla fine del tempo sprecato,
infinita la pena da scontare.
©francescorandazzo2019
image by Julian Freud
La notte tutti i corpi divora nel sonno,
ronzano mosconi d’insonnia grigia,
un assiolo pigola come un bambino,
sulla strada risuonano passi sordi
di qualcuno che non sa dove andare.
Mi ricordo una vecchia signora
che cantava melodie inventate
e parole di tempi perduti nella nebbia.
C’era un cane cieco che dormiva
in cucina, sotto una sedia rotta.
Un frigorifero scadente sciorinava
tutti i rumori della dannazione.
Ma c’era la luna che pareva sorridere.
Ma c’era la zagara nell’aria e nel vento.
Tutti i sogni spalancavano inferni.
Un gatto nero lanciato dal balcone.
Un pulcino verde mangiato dai bambini.
Una canzoncina americana incomprensibile.
Il sorriso della ragazza con le lentiggini,
velato da una tristezza che la rese polvere.
La paura dell’orco e il letto bagnato.
Il respiro affannoso, il rabarbaro dell’ansia,
un televisore sgranato con un uomo sulla luna.
A occhi chiusi, si volava su una bicicletta invisibile.
©francescorandazzo2019
Si cade, si cade, si cade,
continuamente, si cade,
nell’illusione, nell’abbaglio,
nell’inganno, nella paura,
nell’odio, nel risentimento,
nell’ansia di calce viva,
nella sopraffazione cieca,
nel fosso scuro della mente,
nella barbarie del corpo,
si cade, si cade, si cade,
continuamente, si cade,
come sassi, come rifiuti,
come scorie radioattive,
come spazzatura del mondo,
come condannati a vita,
come spore di muffa,
come gocce d’acido,
si cade, si cade, si cade,
continuamente, si cade,
gridando, piangendo,
cantando, ridendo,
sussurrando, tossendo,
in tutte le lingue morte,
in tutti gli idiomi idioti,
in tutti i grammelot infidi,
si cade, si cade, si cade,
continuamente, si cade,
e ci si schianta sempre.
Chi si rialza è un mostro
che s’arrampica ferocemente,
per ricadere, ricadere sempre.
Pochi, cadendo, riescono
a volare, pochi, troppo pochi,
dispiegano le ali e s’alzano liberi.
Si cade, si cade, si cade,
continuamente, si cade,
e ci s’illude d’essere vivi.
©francescorandazzo2019
In pieno deserto, apparirà una porta,
tutt’intorno null’altro che sabbia,
eppure dovrai trovare il coraggio
d’aprirla, allora sentirai il grido,
il richiamo ad oltrepassare la soglia,
dove la tigre sta aspettando da secoli,
con saggezza e selvaggia pazienza.
Quando sarai oltre quella porta,
quando accarezzerai quella tigre,
sentirai mura di cristallo crescere
da tutta la sabbia infuocata, viva.
Ascolterai la voce dell’Ombra
sopita, risveglierai le pietre sparse,
e sarai la porta, sarai la tigre,
tutto d’improvviso sarà chiarissimo,
spalancherai la bocca per dire solo
un’unica parola che nessuno mai
potrà ascoltare, ma in essa troverai
la spiegazione semplice d’ogni cosa,
non appena saprai, tutto ricomincerà.
©francescorandazzo2019
Le rose iridate di Chateaubriand,
il coltellino d’argento di Mozart,
le nere scarpe consunte di Borges,
il fazzoletto ricamato di Proust,
il dente d’oro scheggiato di Mata Hari,
il rossetto intonso di Madame Curie,
il libro di matematica di Marylin Monroe,
la pietra pomice dell’imperatore Costantino,
la spazzola d’avorio di Cristoforo Colombo,
il cilicio di seta rossa di Lucrezia Borgia,
la saponetta allo zolfo di Albert Einstein,
lo spelacchiato cane di pezza di Goethe,
la pipa calabash di Sarah Bernhardt,
le biglie d’osso colorato di Montezuma,
il ventilatore rotto di Ernest Hemingway,
la dentiera bianchissima di Paolo D’Amato,
la chiave della prima casa di Escher,
l’orologio a pendolo di Luigi Pirandello,
la bambola parlante di Carla Bruni,
il topolino di gomma di Alain Delon,
la limetta per le unghie di Luchino Visconti,
il vaso da notte di ceramica di Rembrandt,
le perle di plastica dura di Elsa Morante,
il parrucchino sintetico di Napoleone III,
la collezione di tappi di Baudelaire,
la sedia rotta di Simone De Beauvoir,
il portasigarette d’oro di John Kennedy,
i fiammiferi svedesi di Sandro Pertini,
la scodella di terracotta di Socrate,
il cane bastardo che seguiva Shakespeare,
la gatta che leccava la mano a Giuseppe Di Martino,
l’arsenico contro i pidocchi di Vittoria Colonna,
l’ampollina di sangue nella tasca di Caravaggio,
i polsini sfilacciati delle camicie di Beethoven,
la crema depilatoria di Amy Winehouse,
i profilattici in budello di Cleopatra,
il barattolo di ceci secchi di Maiakovskji,
la caramella alla carruba di Aristotele Onassis,
i mutandoni enormi di cotone di Magritte,
la caffettiera d’alluminio di Antonio Gramsci,
la carota bianca nella tasca di Stanley Kubrik,
e i denti da latte di Zeus, Budda e Cristo,
e tutta la sabbia tra i capelli dei profeti,
e ogni piccola cosa tra ogni vita perduta,
tutte le cose dimenticate che furono di qualcuno
e sparirono, senza memoria, né importanza,
tutte le minutissime cose che resero vita
e poi non più, non più, eppure per sempre,
anche per noi, per ognuno di noi, sulla Luna,
perdute, invisibili, stanno là e ci ricordano.
©francescorandazzo2019
Immagine di Oscar Ghiglia
